La Maison qui Veille

Dans les villages en contrebas, on raconte que le manoir Sombreval est une ruine. Que la Maison s'est éteinte il y a cent ans, en une seule nuit dont personne ne veut parler, et qu'il ne reste là-haut que des tours effondrées, du lierre et de la pierre froide. Les héros y montent au crépuscule en s'attendant à de la poussière et à quelques squelettes.

Ils vont trouver un manoir intact. Des jardins taillés au cordeau, sans un outil ni un jardinier. Aucun oiseau, aucun insecte, aucun vent dans les arbres. Et à toutes les fenêtres, une lumière chaude, dorée, vacillante : une lumière de bougies, une lumière de maison habitée. Avant même qu'ils n'atteignent la grille, la grande porte s'ouvre.

"Enfin des visiteurs. Nous n'osions plus l'espérer. Entrez, entrez : la nuit tombe, et la route n'est pas sûre après le coucher du soleil."

Ce troisième acte n'est pas un donjon. C'est un piège, et le piège s'appelle l'hospitalité. Un feu qui crépite, une famille qui reçoit, un dîner trop beau, des hôtes charmants et cultivés qui posent mille questions sur le monde du dehors. Pendant des heures, rien ne se passe. Rien de visible. Juste des détails : un verre qu'on porte à ses lèvres et qu'on repose toujours plein, un miroir qui reflète toute la pièce sauf une personne, un enfant de quatorze ans qui parle d'un orage vieux de quatre-vingts ans comme s'il y était.

Horreur gothique lente, où le malaise monte longtemps avant le premier jet de dés, et où les joueurs comprennent d'eux-mêmes ce qu'ils ont accepté en franchissant le seuil. Sous la maison, il y a autre chose, et la descente change tout : là, l'horreur devient physique. Au bout, un choix qui n'a pas de bonne réponse, et dont la campagne se souviendra jusqu'à la fin. Se joue à la suite de l'Acte II, La Cité aux Masques.